EL VIENTO PASO DESPACIO

El viento pasó despacio; entró a la casa del hato,

 Y sin anunciarse siquiera me sorprendió, dulce y claro

El susurro que traía acunado entre sus brazos.

Era tu voz, no estoy loco; era tu voz por Dios santo,

Y la escuche tan real entreverada en el canto

De un solitario azulejo retrucando a los tautacos;

Creí escuchar el te quiero que anhelaba de tus labios;

De mi boca un “yo también”, salió solo y sin pensarlo

Y en un solo movimiento mi corazón desbocado,

Se volvió potro altanero galopando por el  llano.

 El viento pasó despacio; entró a la casa del hato.

Traía tu aroma a canela confundido entre su llanto;

Lo fue soltando despacio impregnando el empalmado

Del alero donde siempre te esperaba ilusionado;

Recuerdo con claridad aquel momento esperado

En que te veía de cerca; tu hermosa, yo, apenado;

Tu sonrisa iluminaba la noche oscura de mayo,

Era lucero y candil, tu sonrisa era mi faro

Y yo apenas navegaba en ese mar agitado

En que convertías mi alma con el roce de tus manos

 El viento pasó despacio; entró a la casa del hato

Y detrás entraste tú,  sonriente, y yo emocionado

Quería correr, abrazarte,  es que eras tú y de inmediato

Se transformaron en besos todos aquellos “te extraño”

Que en tu ausencia fueron miles y que hoy quedaron saldados;

Te trajo el atardecer con el sol de los venados,

Te trajo marzo a mi vida,  te trajo marzo a mi llano

Como trae el amarillo al araguaney el verano;

El viento pasó despacio; entró a la casa del hato

Y nos sorprendió a los dos, fundidos en un abrazo

Rodrigo Gallo

@AlegreBengali

EL SUEÑO DE JUAN DOMINGO

EL SUEÑO DE JUAN DOMINGO

Juan Domingo se despertó con la más grande sensación de felicidad que hubiese sentido jamás.  Se quedó en silencio escuchando el majestuoso concierto de trinos que en perfecta sincronía, estaban ejecutando los cristofués, secundados por unos cuantos canarios sabaneros y la pareja de azulejos que recientemente habían anidado en el camoruco que daba sombra a la caballeriza. No era que al criollo le pareciera; era que hoy estaban más afinados que nunca llenando de música la inmensidad de la llanura.  El viento tibio de esa mañana de marzo entraba suavemente por la ventana de su habitación y la llenaba de aroma a llano. Estaba feliz Juan Domingo; con los ojos aun cerrados, hacía el recuento del sueño que había tenido.  Le parecía muy extraño que recordara absolutamente todos los detalles con tanta precisión, pero luego desechaba esa sensación de extrañeza; finalmente había soñado con Paulina y era más que lógico que su mente lo recordara con tanta claridad.

El primer recuerdo del sueño, lo ubicaba en el chinchorro que había guindado a la sombra de los mangos del patio, desde donde se divisaba el trillo que llegaba al tranquero del hato. A esa hora de la tarde, el sol pegaba muy fuerte, por lo cual, el criollo había decidido esperar un poco, antes de salir a la sabana y se había recostado, café en mano, a matar el tiempo. En ese punto del patio, el viento de la tarde soplaba fuerte y fresco, de manera que no había una mejor forma de sobrellevar esa monótona jornada.  Elias, uno de los vaqueros del hato, con quien Juan Domingo había trabado una cercana amistad, guindó al pie del criollo y  estaba recostado zurrungueando un cuatro viejo. Entre conversa y conversa, se trenzaron en una suerte de contrapunteo, pero no de versación, sino de silbo y canto de pasajitos sabaneros; en un par de suspiros, la tarde se tornó de color araguato con el sol a punto de ponerse. Con la vista puesta en el tranquero, Juan Domingo notó que llegaba, remontada en un potro rosillo, una figura femenina.  

Quedó de un solo brinco puesto en pie; no podía creerlo. Después de tanto extrañarla, después de tanto echarla de menos, pero sobre todo después de haberse acostumbrado a su ausencia, había regresado Paulina. Y la única razón comprensible, por la que Paulina habría vuelto al hato, era por Juan Domingo. Al hombre se le salía el corazón; cada latido lo sentía como la patada de una mula. Elias seguía tocando y cantando mientras Juan Domingo movido por la fuerza de la emoción, caminaba cansino pero decidido, a recibir a su catira.

No le preguntó absolutamente nada; simplemente se paró al lado de la cabalgadura y le ayudó a desmontar.  Un abrazo largo, cálido, y con una subrepticia lágrima incluida fue todo el saludo que la catira le dio.  Y Juan Domingo le correspondió exactamente con el mismo cariño con que la había despedido, cuando hace unos meses, Paulina había dejado el hato envuelta en un mar de dudas y temores.  Juan Domingo notó que la bendita brasa que la catira le había dejado sembrada en el centro del pecho, jamás se había apagado y que ahora, atizada por la luz de su sonrisa, se había convertido nuevamente en candela viva.

En un instante, Juan Domingo recordó aquella carta que le había enviado a Paulina como presente de navidad y de inmediato, hizo lo que en esas letras había plasmado y que por meses, había anhelado poder convertir en realidad. Tomó entre sus manos el hermoso rostro de la catira, y con un cariño rayano en la devoción, le estampó un inmenso beso en su frente.  La catira cerró sus ojos y abrazó a Juan Domingo con tanta fuerza como le fue posible.  Elias, inmutable, seguía sacándole notas al cuatro, absorto quizá en sus propias ensoñaciones y ambientando sin querer el reencuentro del criollo y la catira. 

La noche había cubierto por completo la pampa y agarrados de la mano, Juan Domingo y Paulina quedaban por fin arropados bajo el mismo techo, durmiendo en el mismo colgadero; diciéndose al oído todo lo que por las muchas dificultades, hasta ese día, no se habían dicho.  Hubo palabras, si, muchas, llenas de cariño, pero más que eso, hubo la concreción de unos amores tan contrariados como sinceros.  Paulina había dudado, había ido, había venido, y Juan Domingo la había esperado, y vaya que había valido la pena. Así, en ese nivel de detalle recordaba Juan Domingo el sueño de la noche anterior y se rehusaba a pararse del chinchorro, esperando dormir de nuevo para soñar otra vez, con su Paulina del alma.

Tratando infructuosamente de quedarse dormido, sintió unos pasos y un inconfundible aroma a canela y a café colado; abrió los ojos, era ella, si, era Paulina, hermosa, sonriente, de pie junto al chinchorro con el primer cerrero en la mano... ¿sería que no había sido un sueño?

Rodrigo Gallo

@AlegreBengali

LOS MANGOS DE JOSÉ DEL CARMEN

Tanto Segundo, el encargado,  como los peones de la Hacienda “El Olvido”, sentían la misma curiosidad, pero nadie se atrevía a preguntarle.  Quizá porque José del Carmen era un hombre en extremo reservado.  Si bien era muy cordial, jocoso y compañerista, cuando se trataba de sus asuntos personales, se convertía en una maquina de decir monosílabos. 

Lo único que se sabía con certeza, era que cuando Josefina se había ido del llano, hace algo más de seis meses,  José del Carmen había llegado en silencio a la hacienda.  Era “El Olvido” una de las muchas resultantes, de la sucesiva fragmentación que había sufrido el Hato “Nubarrones”,  al ser repartidas sus tierras como herencia en varias generaciones.  Todos los herederos descendían del viejo  Hernando Brito, fundador de “Nubarrones”.  Don Julio, el propietario de “El Olvido”, biznieto del viejo Hernando, había heredado cerca de 900 hectáreas en las vegas del Rio Cusiana, y con mucho esfuerzo y dedicación, las había convertido en una próspera hacienda ganadera.   José del Carmen, en su juventud, había sido la mano derecha de don Julio y por tal razón, cuando el criollo volvió a “El Olvido” después de 20 años de ausencia, el hombre lo había recibido con la mayor de las consideraciones.  El criollo podía sentir como suya la hacienda; de hecho, una de las instrucciones que don Julio había impartido a Segundo, era que José del Carmen debía ser tratado como un Brito.

Sin embargo, y lejos de ser un hombre pretencioso, José del Carmen se había puesto a órdenes de Segundo, para los efectos del trabajo que él, como colaboración y gratitud a Brito, iba a hacer en “El Olvido” mientras estuviera viviendo allí.  Además, no olvidaba José del Carmen, que cuando, 20 años atrás, se despidió  para irse a buscar su vida llano adentro, don Julio, en retribución a su trabajo y lealtad,  le había entregado en propiedad, las 100 hectáreas mal contadas que sumaban los potreros La Guinea y El Algarrobo, parte en bajo, parte en banqueta.  Mientras el criollo estuvo ausente, don Julio siguió en posesión de esa tierra, pero cuando hace seis meses, José del Carmen se presentó de nuevo en el tranquero de “El Olvido” don Julio se la entrego formalmente, y el criollo la recibió y la llamo “Los Mangos”.

Después del ordeño,  se sentaban sin falta, José del Carmen, Segundo y los peones, a la larga mesa de cedro macho que junto con las bancas de tabla, servían de comedor.  La mona, esposa de Segundo y cocinera de la hacienda, les servía café negro en abundancia, tungos, yema frita y cascajos de topocho verde.  Entre cuentos y risas, y con el trino de cubiros y  canarios sabaneros como fondo musical, apuraban el desayuno y Segundo repartía las diferentes tareas del día. La revisión de los ganados, de las cercas, bebederos y salinas, la callejoneada, la limpia del paradero, la rocería de los potreros, el encierro de los mamantones y otras varias que se ejecutaban a diario en “El Olvido”.

Invariablemente, cuando estaba bebiendo el café negro después de terminar el desayuno, José del Carmen, por unos minutos, se quedaba en completo silencio, con la mirada ida; eso  había sucedido con una rigurosidad matemática durante los 187 días que llevaba el criollo en la hacienda.  Ese silencio, y el hecho de que José del Carmen, todas las tardes se demoraba más que cualquier peón, cuando salía a darle vuelta a la medianía de “El Olvido” con “Los Mangos”, era lo que llenaba de curiosidad a Segundo y a los peones. Pero ninguno se atrevía a preguntar. 

No podían saber ellos, que ese silencio matutino de José del Carmen, no era otra cosa que una íntima conversación entre él y su café cerrero humeante. José Del Carmen le pedía a su café, que así como le traía el recuerdo de Josefina, también le diera alguna razón de su paradero, o que por lo menos, si podía,  le contara si la catira estaba bien. El cerrero, mudo, solo atinaba a entregarle más aroma, y por ende, más imágenes de la catira.   Cuando Josefina se fue, dejó a José del Carmen con la decisión tomada, de decirle lo mucho que la quería.  La mañana que el criollo fue a buscarla para por fin confesarle sus sentimientos, se encontró con que Josefina había partido el día anterior y apenas le había dejado una lacónica nota de despedida. Josefina, sabía de los sentimientos del criollo, así él, nunca se hubiese decidido a confesárselos. Esa nota continuaba metida, arrugadita, 187 días después, en el bolsillo del criollo quien a diario la leía, y por supuesto, acto seguido, elevaba una pequeña plegaría por la catira. De cuando en cuando, unas lágrimas enchumbaban el papel.

Tampoco podían los peones, saber la razón de la excesiva demora de José del Carmen cuando todas las tardes iba a revisar la mentada medianía, pero como no se atrevían a preguntarle, una mañana de marzo, Segundo tomó la decisión de seguir sigilosamente al criollo y matar la curiosidad de una buena vez, cuando José del Carmen saliera, como todas las tardes, en su alazano crin de plata.  Así lo hizo, y cerca de las cuatro de la tarde, el trillo lo llevo a la medianía y desde allí pudo divisar como José del Carmen, regaba con mucho cariño, tres palos de mango de unos 70 centímetros de altura, debidamente protegidos con camaretas de guafa, sembrados por él, y dispuestos en  triangulo, en un punto que quedaba a unos 200 metros de la orilla norte del Cusiana.  Una hora exacta duro el ritual.  El criollo había hecho un Jagüey a escasos metros de los tres mangos y de allí sacaba el agua con una pequeño balde, para regarlos. Entre baldada y baldada, hablaba con ellos, les conversaba,  casi que los toñequeaba.

Luego, después de persignarse, volvía a montar el potro y regresaba por el trillo.  Ese día, al pasar el broche, Segundo estaba esperándolo y entre pena y decisión, le pregunto por la razón de aquel incomprensible comportamiento.  José del Carmen, le contó, mientras regresaban despacio por la sabana, que esos tres palos los había sembrado, al día siguiente de llegar a “El Olvido” y que a diario venia a regarlos y a hablarles, porque había leído alguna vez,  que cuando uno le habla a la naturaleza, ella le responde con bondad y que esos mangos, le iban a dar fruta dulce, sombra y guindadero, y que esas tres cosas, en un exacto momento de su vida, iban a ser sus posesiones mas importantes.  Segundo se rió como quien se burla de un loco, y le dijo: - pero pija, pa’ que esos mangos estén de cosecha y guindadero falta un pocotón de años familita –

Sin descomponerse siquiera, entre dicho y susurrado, José del Carmen le respondió segura y tajantemente – Segundo, yo no tengo ningún afán, y cuando Josefina vuelva,  lo único que tendré para recibirla serán los mangos más dulces de todo el llano,  la mejor sombra para guindar un curraco y este corazón repleto de cariño.  No es mucho, pero es algo que más nadie en el mundo le va a poder ofrecer y entonces, ella  se va a quedar conmigo para siempre –

Segundo calló.

Rodrigo Gallo Lemus

@AlegreBengali

PERO LAS DIFICULTADES ERAN MUCHAS

Pero las dificultades eran muchas

A veces, las señales empezaban a tornarse desalentadoras. La lejanía que cíclicamente mostraba Paulina, era bastante desconcertante para Juan Domingo. En los picos bajos, cuando la comunicación era escasa, el hombre pensaba que lo mejor era dejar el asunto así; finalmente, más allá de la pretensión del criollo, y de que Paulina supiera a ciencia cierta de los nacientes y crecientes sentimientos de Juan Domingo, no se había desarrollado todavía una marota que lo mantuviera apegado a ese botalón. El hombre se llenaba de las muchas razones que había para no permitir que Paulina se plantara definitivamente en su pecho y se convencía de que lo mejor, era dejar que la hoguera se fuera apagando.  

Pero entonces, aparecía ella, nuevamente cercana. Aparecía como los vientos del norte que peinan la sabana y tocan joropo en las maporas, y ese fuego que apenas era una endeble llama, se avivaba con mucha más fuerza que en el ciclo anterior. Tanto, que perfectamente, en esa hoguera, se podían calentar todas las cifras de herrar del hato Macapay y sus fundaciones vecinas. Pero las dificultades eran muchas.

Como por mano de Dios, o por mano del destino, quién puede saberlo,  todo lo que había razonado Juan Domingo y todo lo que había pensado que debía hacer, quedaba hecho cenizas con la mera  visión de la sonrisa de Paulina.  Es que cuando Paulina sonreía para él, era una sonrisa que iba más allá de sus perfectos dientes, blancos como la garza, y sus hermosos labios de merey. Era una sonrisa cargada de cariño, de dulzura, de palabras; sí, porque por entre el medio de esa sonrisa,  Paulina lograba amadrinar las precisas palabras que llegaban directamente al tranquero del corazón de Juan Domingo. Podría decirse que el hombre ni siquiera escuchaba con sus oídos lo que Paulina le decía, porque él seguía con la mirada puesta en su boca. Cuando Juan Domingo estaba ante la sonrisa de Paulina,  no había otro sentido que le funcionara; solamente la vista. Bueno, quizá un poco el olfato, porque el inconfundible aroma a canela que precedía a la catira, era completamente perceptible por él. 

Así las cosas, esas palabras que amadrinaba Paulina entre su sonrisa, tenían trillo definido e imperturbable hacía el corazón del llanero.  Pero las dificultades eran muchas.

Para ese momento ya el pensamiento era otro. Ya Juan Domingo, por dentro, empezaba a considerar que lo correcto era mantenerse firme en su pretensión, pese a las muchas dificultades que existían para que Paulina y él, pudieran unir sus caminos y fundarse en el centro del llano. No podía ser de otra manera, tenía que ser en el centro del llano;  ya el hombre tenía visto el recodo donde habría de pararle una casa a la catira. Allá, en la esquina que se formaba, donde el caño San Felipe le cae al Guamacho, había un banco de sabana limpiecito, en pura guaratara. 

A ojo, pudo calcular Juan Domingo que quizá le cabrían unas doscientas reses. Es cierto, no era muy grande pero iba a ser de ellos dos. Por el norte, hacia el final del banco, había un sural más o menos grandecito, rematado por un morichal que crecía altivo al lado de una laguneta, y que era tanto hermoso como exuberante. De ahí, claro está,  iba a salir el techo de la casa de Paulina.  

Bordeando el caño San Felipe, por el sur, había suficientes palos como para sacar la madera necesaria para levantar el rancho, el corral de paloapique, la corraleja y la caballeriza, sin que se le notara un pellizco a la mata de monte. También de allí, iba a salir la postería para encerrar el paradero donde pudiera pastar el Moro Azul, que habría de regalarle como sillonero a la catira; alcanzaría hasta para  un par de mangones donde tener la quesera bien alimentada. 

San Felipe era un caño veranero, así que por agua no iban a sufrir, aunque de todas maneras Juan Domingo sabía que haciendo el Jagüey, aun en lo más duro del verano, el agua no iba a estar a más de cuatro o cinco metros de profundidad. El Guamacho era un caño pesquero, especialmente poblado de guabinas y pavones, así que por comida, todo estaba resuelto; claro, tampoco le iba a faltar el conuco, y como Paulina era una mujer tan completa, seguramente el patio iba a estar poblado de flores, mangos, mereyes y caimitos; no podía faltar el limón mandarino para hacer la preparada con panela que tanto les gustaba a los dos, y sin duda alguna, onoto y peoresnada para sazonar. Hasta mararaves y zapotes iban a haber en el patio del fundo.  

Pensaba hacer el frente de la casa con vista al sol naciente para recibir de lleno el amanecer, y aprovechando que en ese punto de la sabana el viento venía tanto del norte como del oriente, ello les iba a asegurar un refugio fresco. Además, desde el alero donde iban a guindar el par de chinchorros, de igual color, que había tejido para él y su catira, la vista se podía recrear viendo la llegada de garzas blancas, corocoras y morenas, pericos cara sucia, patos güire y demás variedades de aves con que el creador había poblado el llano.  Aunque casi siempre iban a estar él y su catira meciéndose en el mismo colgadero, previsivo, pensaba que era mejor que cada uno tuviera su propio curraco.  

Era tal la fuerza de la esperanza de Juan Domingo, que ya hasta el último detalle estaba previsto.  Pero las dificultades eran muchas.

Juan Domingo era un hombre de decisiones firmes; siempre que había puesto sus ojos en un horizonte, ahí llegaba. Sólo Paulina había logrado generarle dudas. Estaba claro el criollo, que la catira lo llevaba en sus hondos afectos, pero también sabía que ella era una mujer completamente temerosa a brindar su corazón.  Para ese momento, ni Juan Domingo ni Paulina eran unos muchachitos. Ambos habían vivido su vida, tenían su pasado y cada quien ya tenía unas cuantas cicatrices en el alma. La diferencia era que Juan Domingo nunca había dejado de ser un hombre confiado y querendón; constantemente decía que la vida, y especialmente el amor, se vivían mejor sin miedo; que si de repente uno se estrellaba, pues era cosa de pararse, sacudirse y seguir adelante. No era, en lo absoluto, un hombre que le tuviera miedo a enamorarse o a sufrir. Algo había que arriesgar y más, en tratándose de una mujer como Paulina que tanto valía la pena. 

Ella, a su vez, era más bien una persona que se había acostumbrado a estar solitaria y tranquila, con su corazón a buen recaudo y no estaba dispuesta a arriesgarse a otra herida.  Además, era una mujer tan compleja, que por lo mismo y tanto, se tornaba indescifrable. Juan Domingo le confesó al chocotero, una tarde de diciembre, que tratar de entender a Paulina era como andar  en la noche más oscura, en medio de un cajón de sabana desconocido y en remonta ajena. Pero lejos de ser esa condición algo que desalentara al criollo, era lo que más lo animaba. El reto era grande; conquistar el corazón de Paulina era un logro del tamaño de la luna clara. Presentía Juan Domingo que si lograba que lo quisiera, habría encontrado entonces a quien iba a cerrarle los ojos por última vez y a quien iba a vestirle su bayetón como mortaja, cuando muriera de viejo, en el regazo de su vieja Paulina. Pero las dificultades eran muchas.

Esos eran los ciclos en los que se veía inmerso Juan Domingo. Pasaba de una esperanza firme, a un deseo de abandonar, todo ello guiado por la rienda que suponía ser, lo lejana o lo cercana que estuviera  la sonrisa de la catira. Podría pensarse entonces que el carácter del criollo era voluble, y resulta que no. El carácter de Juan Domingo era un botalón de horqueta para apegar cimarrones, pero, ante una sonrisa dibujada con esmero por la mano de Dios, un aroma a canela que perfuma al llano entero y unos ojos que son la puerta de un alma bondadosa, dígame usted, aunque las dificultades sean muchas ¿cuál es el  hombre que no se doblega?

Rodrigo Gallo Lemus

@AlegreBengali

JUSTO UN DIA TAN IMPORTANTE COMO HOY - CUENTO CORTO

Justo un día tan importante como hoy

Apenas abrió los ojos y  alcanzó a ver en el horizonte los primeros rojizos que anunciaban el inminente despunte del sol,  Feliciano puso sus pies en el suelo.  Continuó por unos instantes, en completo silencio, sentado en el chinchorro que él mismo había tejido años atrás, escuchando los hermosos sonidos del tibio amanecer llanero  y ofreciéndole al Señor, una pequeña plegaria de agradecimiento como era su costumbre cada día.  Después de darse la bendición, Feliciano se encaminó a la cocina del fundo y encendió la estufa de leña para hacer el café cerrero que tanto le gustaba.

Descolgó la tiznada olleta y la llenó con agua fresca de la tinaja. Se sentía extraño, porque justo hoy, justo un día tan importante como hoy, estaba completamente solo.

Mientras veía el crepitar de las llamas, inmerso en sus pensamientos, le pareció triste que sus pijitas, justo hoy, justo un día tan importante como hoy, estuvieran  lejos;  pero Feliciano sabía que eso era preciso lo que había querido para ellos y aunque sentía nostalgia por esa lejanía, era feliz sabiendo que sus pijitas estaban conociendo ese mundo que a él le faltó conocer.  

Y digo le faltó, solamente por el estricto significado de no haberlo hecho, no porque a Feliciano le hiciera falta. Todo el mundo que él quería conocer, estaba enmarcado en su verde y esplendoroso llano.

  

De repente, se encontró colando el café.  Mientras pensaba, maquinalmente había hecho todo el proceso que para él, era un ritual. A estas alturas, ya toda la casa estaba inundada del delicioso olor a café colado, pero aparte de Feliciano, no había nadie que lo pudiera disfrutar. Estaba completamente solo.

Descolgó el pocillo de peltre, el mismo en el que durante los últimos cinco años  había tomado su primer cerrero del día,  y despacio, disfrutando el correr del líquido desde la olleta hasta el pocillo, lo llenó de un negro y aromático café. Hizo exactamente lo mismo que hacía siempre; sopló suavemente el pocillo para sentir una vez más su aroma.  Ese aroma le trajo el recuerdo de esa sonrisa, de esa blanca e indomable sonrisa que le despertaba toda clase de emociones cada vez que la veía.  Aunque era extraño que la recordara así, Feliciano jamás se había detenido a preguntarse el porqué.

Simplemente disfrutaba viendo con los ojos del alma ese medio rostro, sonriente,  claro, hermoso.  Era como si esa fotografía hubiese sido tomada intencionalmente así. Y en ese medio rostro, estaba, cómo no, esa  sonrisa que lo hacía profundamente feliz. Bueno, para ser fieles a la verdad, era una media sonrisa.  

Sólo matizaba su felicidad, recordar que esa hermosa sonrisa,  también estaba lejos. Hubiera dado lo que fuera porque justo hoy, justo un día tan importante como hoy,  no tuviera que verla con los ojos cerrados. Hubiera dado lo que fuera por estar cerca de ella, por poderle servir un pocillo de café cerrero, por poder decirle al oído, todo lo que tenía en su alma. Pero comprendía muy bien Feliciano, que así había sido desde el principio; así había decidido quererla y extrañarla, y entonces, aunque su catira estuviera lejana la mayor parte del tiempo, le daba una inmensa paz imaginar que esa sonrisa era para él. Así que, aunque justo hoy, justo un día tan importante como hoy, no estuvieran en el mismo espacio geográfico, eso no era algo que minimizara la alegría que siempre, invariablemente,  invadía a Feliciano en esta precisa fecha, año tras año.

Silente, mientras dejaba el pocillo en el pozuelo que había en la caballeriza, le envió, envuelto en un “te extraño”,  un sonoro beso con la esperanza de que ella lo recibiera,  exactamente  con la misma calidez con que se lo había enviado.  Así, se sintió pleno y recobró el aliento.

Después de bañarse en el caño que corría entre el paradero y Matelimón, Feliciano procedió a  ponerse su mejor camisa, los tucos negros y el sombrero Borsalino, negro también, que sus pijitas le habían regalado en el último cumpleaños. Ensilló el alazán lucero y dándose una nueva bendición, le voló la pierna al potro. Le entregó en la rienda suelta, la confianza que sólo podía depositar en su querido sillonero, con la seguridad de que lo llevaría al único sitio donde quería estar, justo hoy, justo un día tan importante como hoy.  

Quería llegar al Casanare antes de las 12 de la noche, y  no sé si sólo recordó el verso mentalmente, o si lo cantó  a pecho herido, pero a fe, que el potro tomó el trillo correcto.  Era el único verso de su amado folclor llanero, que hoy, justo hoy 24 de diciembre, le importaba a Feliciano:

“Como San José es de Pore

Y la Virgen de Manare

El niño Jesús que viene

Va a nacer en Casanare” (1)

Rodrigo Gallo

@AlegreBengali 

1.     El verso citado es de la autoría del maestro Carlos “Cachi” Ortegón

MI ABUELO - CUENTO CORTO

Mi abuelo

Siempre lo veía venir del conuco, bien fuera con un costala’o de yuca o un racimo de topocho. A sus ochenta y tantos años caminaba erguido y fuerte, como si el tiempo hubiera pasado solamente por su piel, arrugándola, pero se hubiera congelado en su espíritu y en su templanza. 

Yo no había acabado de tomarme el primer guayoyo, y él ya le había sacado al llano el fruto de su sudor, incluso antes de que el sol saliera a bañar la pampa. El sol es más viejo que yo y me da vergüenza que me tope dormido solía decir mi abuelo con una cálida sonrisa. Y así era; el sol rara vez lo topaba dormido; ni siquiera en las escasas veces en que lo vi de parranda, porque entonces ahí, seguía de largo para verlo salir por el horizonte, silueteando la solitaria palma real que se miraba en el camino de la laguna del hato.

Era mi abuelo un llanero de condición. Igual montaba un potro cerrero, ordeñaba a medio luto en la madrugada, o iniciaba una larga conversa con el charapo, sacando la tarea en el paradero. Fueron incontables las veces en las que lo vi salir, montando su potro canelo a recoger los rodeos, como incontables fueron las veces en las que, con su cifra de herrar, dejaba establecido en la pierna de los orejanos, de quién era ese cajón de sabana.

Pero donde más clarito se manifestaba lo llanerazo del viejo, era cuando de su boca salía una palabra. Si su palabra era un regaño, llegaba con su exacta dosis de enseñanza. Si por el contrario era una palabra de afecto y reconocimiento a la labor cumplida, tenía la noble cualidad de hacerlo sentir a uno, el más feliz de los humanos.  Si de la boca del viejo salía una promesa,  no se necesitaba nada más, para saber que ya podía considerarse como un hecho cierto. 

La palabra de mi abuelo era un documento firmado y notariado con validez en todo el llano. Y fue así hasta el último de sus días, porque mi abuelo, fiel a su promesa de no dejarse topar dormido, murió de madrugada, antes de que el sol despuntara. Desde ese día, el llano ya nunca más fue el mismo, el viejo se había ido.

Rodrigo Gallo

@AlegreBengali